Pourpre

Zummm!

2011-12-04T12:43:00.003-02:00

Agora eu sei, quando me perguntam sobre estar bem ou estar feliz, o que é responder com sinceridade, positivamente, e um "estou bem" não é o bastante para demonstrar. Vem sempre mais cartas como "demais", "melhor impossível" e o código certo das mãos puras e livres. E é o coração que está tranquilo. Eu tenho sede e, ao mesmo tempo, tenho sorte. Um alemão que dança Chopin virou pó. Não que tenha se tornado, sempre foi assim. Os três amigos é que nunca perceberam a música estranha. Sentados sob a sombra daquela árvore ou de frente pr'aquele rio, não tinha como não pensar em cebolas roxas, mas eram amarelas. Enganei-me outra vez, por sinal. Quem se importa se era só uma historinha contada há anos? Era o que me fazia um pouco feliz também... Não como essa felicidade de agora. Demorei a escrever. Achei que não fosse durar, mais uma daquelas piadas do destino, talvez - eu pensei. Só que está durando, e quase passando da fase de me assustar com sorrisos e palavras doces. Quem diria. Para o resto dos meus dias eu pensava solidão, até aparecer aquele cheiro. Não é assustador? Quantos meses são necessários para se ter segurança? Mas eu já tenho tanta certeza. E faço das palavras de Sócrates as minhas. Aquelas palavras que diziam do mau e do bom. Não se lembra? Algo sobre dar mais valor ao bom quando se prova de algo ruim antes. Não é minha culpa se tudo o que sinto agora é paz. E se fosse minha, eu estaria mais feliz ainda. Doce culpa.
Sentimos agora que demorou, mas sentiremos depois que melhor época seria impossível. Sentiremos depois também que melhor aquele dia que "hoje", por exemplo. Foi um sem querer, tão natural e mais dois corpos predispostos ao Amor. Sentimento nobre, mas sem nenhum pingo de modéstia. E é porque eu tenho orgulho triplicado. Por mim, por você, por nós... Talvez mais.
Só mais uma pergunta. A resposta também é 42?

Revira... Agora volta...

2011-10-20T12:59:00.002-02:00

Dar a volta por cima... Ou pelos lados. É insignificante tudo o que era demais quando passamos de desesperados para felizes. O que parecia ter durado um século tem agora um pedacinho de um centímetro quadrado ocupando a sua mente, tão leve e ofuscado pelos segundos que vêm vindo...

Quando achamos que o psicólogo se faz necessário, é porque ainda não lembramos que o que é preciso é se apaixonar novamente, e rapidamente...

Os olhos malditos não passam de duas bolinhas de gude, foscas e cobertas de terra. Vai sumindo no horizonte... Quem sabe não cai em um buraco.

Milhões de tentativas estão diretamente ligadas a dois milhões de fracassos, assim como milhares de esperanças já se suicidaram por benditas mentirinhas coladas uma atrás da outra... Oh, God! A giant one!... I can't believe...

E segue-se a flor no vento, como se as pétalas fossem se arrancar com a brisa forte e gostosa. Mal sabe ela que o real pensamento de voar estava sendo atendido segundos antes do pedido de casamento.

A hora de combinar arte com matemática e da felicidade pegar a tristeza naquelas armadilhas de floresta... E por falar em aconchego... Sempre voltamos à origem, impossível não perceber, nos mínimos ou máximos detalhes. E se sempre passava despercebido, virou a maior atração desta tragédia, com final feliz, imaginem só... Não estou ficando maluca. Eu vi...

Disseram que distância não atrapalha se não deixarmos... A conta é que dois mais dois enfrenta resultados aleatórios. Se descobrirmos quantos pregos são necessários para prender esse sentimento no coração, seremos felizes... E é só.

Sobre a distância ainda... Quão bela deixa nossa imaginação de reencontro! Satisfeitos com o truque de mágica realçado pelos piões vermelhos e sorrisos... Tilintar... Tilintar. Alô?
Por que sempre tem uma corda no pescoço...

Mas eu quero um tempo...

2011-08-30T00:49:00.002-03:00

Tempo, eu pensei... Pedir por ele é, no mínimo, estranho...

É o mesmo que esquecer do abraço entre relâmpagos e chuva... Ingenuidade pensar que tudo seria como aquele abraço ou como o livro de poemas oferecido pela janela e a piada feita no portão, que ouvia curioso todas as conversas e risos debaixo da chuvinha fina do começo da madrugada.

É o mesmo que devolver para o céu as três estrelas roubadas ou rasgar todas as nossas fotografias não tiradas...

É como desacelerar o coração que tantas vezes bateu acelerado e tão forte ou como apagar cada letra de cada poema escrito. Mesmo daquele que fora escrito debaixo de chuva e tem os pingos dela ainda marcados na folha. Como abandonar promessas, lembranças, carinhos e planos, ainda que não os tenhamos feito.

É como ver de trás pra frente os filmes que assistimos juntos; como misturar as cores do cubo mágico de forma que não se monte mais, como dar xeque-mate numa partida sem reis.

Pedir por um tempo com um sorriso no rosto é como não ter dito: "quero ficar contigo pra sempre". Me ensinaram errado o que quer dizer "para sempre", talvez.

É como entristecer os sorrisos que sorrimos juntos ou transformar todas as lágrimas em nada; como tirar a razão das crises de ciúme "sem-razão"; como colocar defeito em todos os beijos cobertos de timidez, outros de paixão.

É como reger uma orquestra onde todos os instrumentos tocam apenas pausas... "Agora é a vez do solo: pausa... pausa..."

É como desejar que nada disso tivesse acontecido, mesmo que tenha trazido momentos de felicidade; como interromper nossas aulas sem chegar à metade...

É como descosturar os pontos que foram feitos no coração para que ele parasse de sangrar.

E agora? O que é? Meu coração está apertado, mas, enfim, consigo segurar um pouco as lágrimas, mesmo que elas fiquem presas no nó da garganta que só aumenta e dói.

Procuro coisas para me distrair e amigos que nem são tão amigos assim para que eu possa esconder as lágrimas direito.

O meu desejo era tirar todo esse peso que corrompe o sentimento. Tirar tudo e deixar apenas nós dois. Será que pesaria menos?

Pedir um tempo só não é como apagar as discussões, que parecem ter um peso maior em tudo,

mas é como esquecer dos concertos e da torre que tem um relógio... Lembro-me das horas e percebo que já é tarde e que não tenho sono... sono nenhum. Desculpa não ser um soneto e não ter "final"..................

Azeite estragado

2011-03-25T02:32:00.002-03:00

Ninguém nunca me disse que seria fácil. É, talvez, quem sabe (quem liga?), a pior das partes de uma vida: o assassinato do que te move...

Para a vida seguir seu curso, tem que ser realmente assim? Por que pediram para crucificá-lo? Mas, sei lá, vai ver estaria tudo do mesmo jeito. Água transformando em pedra que fosse! Tudo igualzinho.

Falar da seca não traz chuva, mas parar de falar traz gritos de fúria.

Quando o mesmo pássaro aparece na porcaria de janela velha que já muitas pessoas debruçaram com os braços cruzados sobre ela, já é sintoma de déjà vu agudo.

As memórias dela

2011-03-15T23:40:00.005-03:00

O pé de pitomba. E lá ia ela com seu único livrinho debaixo do braço, correndo para aproveitar a sombra da árvore e ver de lá o sol se por dali a poucos minutos.

Enquanto ele fazia hora para ir embora, os olhos dela percorriam as páginas chamativas, com ilustrações que, segundo os pensamentos dela, não tinham nada a ver com a história.

A sombra ia ficando maior e o dia mais laranja. O mato ao redor ia brilhando e escurencendo o verde ao mesmo tempo. Ela marcou a página, largou o livro no chão e foi subir no pé de pitomba. É que a vista era mais bonita dali de cima e as maritacas iriam lhe fazer companhia. Amigas de longos anos vividos naquela roça.

O sol se pôs, sem muito segredo e repleto de magia. Diferente a cada dia conseguia ainda encantar a menina, que não deixava de pensar um dia sequer "como pode ser a mesma coisa e ser diferente sempre?"...

A luz elétrica só existia a quilômetros dali. Ela se guiava pela luz da candeia que dava para ver pela janela da cozinha de casa. Era perto do pé de pitomba e a lua naquele dia, de tão grande e cheia, também iluminava a graminha e ela seguia...

O cheiro era conhecido. Frango caipira. "Que bom, mamãe está fazendo o que eu mais gosto. Papai deve estar chegando hoje, só pode". O pensamento guiado pelo arroz e feijão de todos os dias, sem mais nada além de um copo d'água do pote de barro para acompanhar. Ela era tão feliz nesses dias de frango caipira na panela.

"Papai, papai... Sabia que o senhor viria hoje! Adivinha o que mamãe está fazendo?". O beijo na testa e o respeito compartilhado naquela família pequena. Cavalos. Latidos de cachorros na porta de entrada...

Na mesma casa, secou a lágrima a menina. A bacia cheia de pitombas na pia da cozinha. Ela cozinhava seu frango caipira, agora de todos os dias, com seu único filho de 8 anos e única companhia. O passado vinha visitá-la na memória quase sempre. Depois que os pais morreram juntos, sorrindo, na cama do casal. Completava 42 anos no outro dia e ainda guardava o livro para ler enquando seu menino pegava no sono.

Incompletificante

2011-03-11T04:27:00.003-03:00

Irei, com certeza, chorar na lembrança do olhar pela janela, enxergando o trem passar. Soluçar a saudade vazia dos dias de chuva, carregados de significado decorrente do anoitecer friorento. E foi a noite quem me confessou um dia a minha própria vontade de me afogar no vento umedecido.

Descobri há tempos como não gosto das coisas e valores alheios, mas gosto das minhas coisas, não essas coisas, mas as coisinhas... Sabe se lá. É como preferir o não querer especificar, porque é enjoativo e radioativo. Mesmo assim, muitas coisas ao mesmo tempo incorrem no mesmo fim, pode ser. Personalidade? Nem sempre é.

Quadrinhos em preto e branco revelam o gosto pelo vinho tinto e pela sabedoria perdida no acaso. Por isso é que as coisas não se encaixam perfeitamente... Azeite vai fazer escorregar apenas.

Quando a luz vermelha começar a piscar desesperadamente é hora de acabar o show... É aí que os bandolins e fagotes entram e começam a admirar a beleza dos vagalumes perdidos na cidade grande.

Hoje a lua brilhou fosca dentro da serenidade do cálido coração. Só a loucura se deixa ser capaz de entender escritos sem fundamento algum, porque são os que têm mais significado que a veste xadrez do velho sentado no banco da praça.

E por falar em xadrez, um cheque de cinquenta centavos bateu a minha porta. Quem deixou entrar foi minha angústia. Por isso e por aquilo, mate!

Avesso do Inverso

2011-03-03T15:07:00.003-03:00

Primeiro, escolher entre três... Nada. Agora, entre duas... Nada. É preciso uma chance sozinha para conseguir algo? Sério... Não vai ter graça. Mas, querer o que? Não se senta em um violino. A umidade do tempo não deixa secar a cola...

Um minuto para o sistema parar de funcionar e, olha só, consegui retirar o que precisava. Sensação de poder e a covardia mascarada pela vontade de conseguir algo de verdade. Igual a todos, diferente de você.

Só porque eu li um trecho certo em outro idioma eles me vêm com um "óh...!". Aham... Tudo certo. A crença nesse sistema que para de funcionar às 22:00h é necessária. Por isso as pessoas correm, de medo. Ou morrem, com algum segredo.

Quantas senhoras ainda saem vestidas de branco pelas ruas?

Cinema. Cartão Postal. E lá vai meu sonho pelos ares... Acho que escolhi a coisa certa. Certeza, nem um pingo... Só achei que saberia me virar.

I'm fine... Ok?

2011-02-16T23:32:00.004-02:00

"The plumes have become almost gray to me. However, there's always a little time to thank those who remember us. Stay well, Forever! Yours Truly, I."

Não é meu... Talvez nem seja para mim, já que eu não vivo mais para ou em quem escreveu... Existo infinitamente no espaço oco do meu próprio coração e é só. Engraçado é que o "Arrependimento" escrito no fim daquele era por escrever aquele mesmo e nada mais. Não-entendimentos são fatais... Percebo que meus pés repelem as nuvens que piso. Minha pele se descasca para uma forma contida de conta-gotas... Meu suor. Mesmo sem a presença o trem ainda passa ao contrário e, no fim (ou no meio) eu consegui perceber que não era nada demais, que, mesmo de menos, era mais ou menos. Entenda meus critérios como se olhasse para cima e visse o azul infinito segurando um balão verde-claro, que há poucos minutos era da garotinha de cinco anos, de cabelos encaracolados. Ela se despediu e uma só lágrima correu, seguida por um sorriso espontâneo, por enxergar um balão livre e feliz com suas próprias asas, acompanhado das nuvens.
Quero paz. Quero Amor, para mim do meu, para vocês o de vocês.
Não vale pedir perdão se o coração sempre andou despreocupado e inconsciente de ter feito qualquer besteira. Chamo de intimidade esse tipo de desrespeito. Quem entende, não é...?

De uma folha de caderno esquecida... (dois)

2011-02-16T23:22:00.003-02:00

"Às vezes finjo não saber. Finjo fingir... Faço expressões como se não soubesse que a outra pessoa pudesse perceber.
Elas caem em minha armadilha. Comentam que estou de certa forma, pois perceberam e acham que me conhecem... Tratam o fato como se fosse mérito única e exclusivamente deles..."

Faz mais sentido se escrito de tinta preta (...)

De uma folha de caderno esquecida...

2011-02-16T23:18:00.002-02:00

"É possível brincar com sonhos. Moldá-los. Mas os sonhos que acontecem durante o sono são mais fáceis, embora inconscientes vezes, e muitas. Basta uma lembrança para que sejam desfragmentados e mudados do começo ao fim, mantendo só a essência...

Quanto aos sonhos idealizados ao longo do tempo, os irreais reais, ligados diretamente à idéia de felicidade, esses são bem mais difíceis..."

Eu li. Pensei. Um trecho largado... Feio. Verdadeiro, enfim...

Não volta...

2011-02-09T02:11:00.006-02:00

Sou agora apenas um emaranhado de palavras tentando sair pela boca seca, só para tentar dizer como me sinto e nunca me senti antes... Parecido com quando o chá é servido e você quer uma amora no lugar da xícara.
Sorte no Amor, Azar no jogo? Azar nos dois... nos três. Até onze...
Sempre quis viver pedalando na primeira bicicleta, rosa, com rodinhas atrás... E o balanço feito de pneu velho pendurado numa árvore de pinha.
Não é saudade. Nostalgia não. Saudade é pouco para o Amor. Amor é pouco para o que sinto...
E é sobre outra coisa que falo. Ainda o emaranhado de palavras indecisas e indefesas, que têm medo de serem mortas pela pouca sanidade que me resta, só para ter o gosto da felicidade dos loucos, senão por toda a vida.
Eu quero uma sinfonia longa, feia e macia. Com verrugas... Para parecer carruagem.
Os oboés fazendo uma só nota, sustentada durante toda ela, sem respirar... Sem fôlego. Sem suspiro, de Amor também não. É feia a sinfonia... O solo com cães latindo no palco do teatro.
É isso que eu sinto agora. Sinto e me sento na cadeira no meio do nada, tudo branco.

Eu moro na janela. Para ver o que me mantém, mas me corrói por dentro. Por isso estou tão fraca...

S.O.S.

2010-06-15T12:19:00.006-03:00

Save Our Souls...

Fazia muito frio naquela noite de agosto. Na cozinha a água para o chá estava prestes a ferver e ele esperava sentado em frente à lareira, lendo Moby Dick.

Três agasalhos não eram suficientes. A luva de lã atrapalhava na mudança de páginas, mas o descontentamento durava poucos segundos.
Um bichano gordo, amarelo, roçava numa e n'outra perna dele, aquecidas por um cobertor xadrez, tons vermelho escuro.

A água secou...

Ele dormia e sonhava com sua estante, que abria caminho para um mundo mágico. Bastava puxar um livro da terceira fileira, já corroído pelos dedos insistentes.

E enquanto ele admirava cada detalhe, cada coisa nova e bela que ia surgindo, o bule ia queimando na cozinha, sem água, sem nada...

Miava. Gritavam os vizinhos. Cheirava uma casa queimada dali a pouco.

Ele sorria... Morriam.

Já é outro filme...

2010-02-12T22:26:00.006-02:00

Passos rápidos por um filme esquecido a tanto tempo...
Os cadarços desamarrados se arrastavam e se molhavam em urinas desconhecidas. Diversificação. Uns gritos abafados pelo conceito formado sem querer (Sem querer?). Lapidado por conselhos alheios... Quanto às influências, foram deixadas de lado. Tudo é praticado sem nenhuma ligação com a tal da influência. São o ócio improdutivo dos seres humanos.
Não é todo mundo que larga o emprego só para respirar um dos raios do sol que bate à janela. Olhando-se por ela, o que se vê são restos mortais. É para a morte que caminhamos.. Por isso tudo é tão triste?
Suicídio: Só mais uma forma de acelerar o processo. Já que terá tudo o mesmo desfecho, por que não se suicidar?
Um homem de oitenta anos clamando entre soluços pelo colo da mãe não é de se estranhar. Não agora... Se alguém ainda consegue chegar lá.
E se a mãe aparece na frente dele e ele jura que a vê, eles o internam num hospíc... asilo.

Sem a tristeza não teria como conhecer a felicidade; seria só normalidade para todos os lados. Então tudo se transformaria em melancolia... Se já não é isso o que acontece.

Não dá pra saber até que ponto pode se viver a partir de experiências alheias.
É sempre nova a epiderme onde se roda o outro filme. Quando o coração é espremido como se fosse só mais um limão, o suco tem gosto de mofo. A cor é bem vermelha, por causa do sangue que sai.
É porque a imposição de algumas coisas deixa o pensamento rouco, querendo viajar... E tornar a viagem real. Quer levar o corpo dali, e como não consegue, o pensamento volta, com mala e tudo. O corpo é uma casca tão pesada para ser carregada...

Se o tiro falhar na hora de tentar se suicidar, tentaria novamente?

Até que a mentira os separe, amém.

2010-01-20T18:07:00.008-02:00

"...If I give my heart to you

I've must be sure

From the very start

That you would love me more than her..."

A única imagem que permanecia na mente daquele escritor era a de uma menina de tranças ruivas e sardas adoráveis... Ela ia e vinha no balanço pendurado na árvore do jardim.

Calejados, os dedos dele teimavam em continuar a caminhada pelas teclas da máquina de escrever. A mão clamava por amassar a próxima folha; e conseguia.

Ele não tinha mais idéias. A menina sorria para ele naquela lembrança... Ele sorria de volta e chorava por não tê-la mais por perto.

"Papai, vem me balançar..." Dizia a voz da criança mais doce que ele já vira. Empurrava o balanço com tanto prazer; sabia que ia ouvir a gargalhada mais linda que já ouvira.

A mulher dele, que costumava ser igualmente charmosa, vivia agora nervosa, cansada, triste. Encarava-o com um olhar terrivelmente abatido, contornado por uma mancha escura. Mostrava as noites que passara acordada.

"Amor, tenho que dizer uma coisa que a muito tempo anda me corroendo por dentro... Não consigo viver mais com isso..." A mulher falava, cabisbaixa, depressiva.

Se entreolharam. O segredo que ela havia escondido por tanto tempo atravessou o coração dele como uma faca afiada, enfiada até o fim.

Ele arrumou os seus pertences.

Antes de partir, deu um último beijo nas sardas da criança que ele achava até pouco tempo ser fruto do seu sangue.

Faz tempo...

2009-12-13T22:59:00.004-02:00

Meu coração mais parece aquele livro que fora esquecido na estante da sala, já cheio de poeira... Você lembra que ele existe, pega e passa a mão na capa poeirenta; Sorri ao lembrar que era o seu livro preferido e ainda dá pra ser relido...

Dança Macabra

2009-12-06T12:44:00.007-02:00

Naquela noite, os dedos passeavam pelas teclas do piano, cujas notas conseguiam alcançar os cantos mais escondidos da casa. Vez em quando conseguiam atravessar por entre as aberturas pequenas das janelas ao encontro dos pingos de chuva lá fora... Dançavam.
Na calçada em frente, o casal se aquecia em sofridos abraços de despedida. "au revoir, mon amour...".
Enquanto ele seguia debaixo da chuva fininha, que só dava para ver através da claridade dos postes, ela subia os degraus correndo, para dar tempo de um último aceno pela janela, gesto ensaiado por tantos dias.
Ao invés do aceno com a mão, um grito estridente ecoou pelas ruas vazias...
A cena do amante, dantes contornada por uma troca de olhares e acenos apaixonados, fora trocada por ele estirado no chão, paralisado.
Havia sido atropelado pelo carro que passou por ali...
O casal agora era um coração apertado de dor e um cadáver, apenas.
Ela se ajoelhou ao lado dele, sentiu o corpo gelado, gritou coberta de lágrimas. Ao som do piano tocando agora um arranjo da dança macabra.
A cena foi tomada por curiosos, ambulância, que depois foram se dispersando. Ela continuou ali, desolada. E se deitou no meio da rua a espera do próximo carro que passasse...

Vasto mundo de coincidências

2009-11-22T10:35:00.005-02:00

"(...)Mundo mundo vasto mundo

Se eu me chamasse Raimundo

Seria uma rima, não seria uma

solução(...)"

[Carlos Drummond de Andrade]

Esse tipo de coincidência só me faz rir. Diante da minha gargalhada, me sinto murchando aos poucos. Nervosismo.

Sempre me disseram que esse tal mundo, que eu acreditava ser grande, é na verdade bem pequeno. Disso vou tirando provas a medida que o tempo caminha ao encontro das inesperadas e muitas vezes infelizes coincidências.

Na hora que estamos menos preparados, elas vêm com cara de inocente, dizendo não ter culpa de nada. Bem sei.

Vão piorando, se vão! O meu estado de choque vai ficando cada vez mais grave. Mais três dessas, precisarão me internar. Talvez apareça uma fatal, lá mesmo no hospital.

E já não saberei o que fazer com elas se existir mesmo vida e coincidências após a morte.

Blues pub

2009-11-17T23:24:00.005-02:00

Luz baixa. Uma mesa de sinuca logo na entrada e umas poucas mesas com cadeiras ao redor separadas da sinuca por um murozinho. Lá na frente, um palco para quem quisesse ser ouvido ou ao menos quisesse tentar. Lá atrás um balcão com todas as coisas para se vender, desde whiskys a sorrisos singelos.

Era um lugar bom. Um pub localizado em cima de uma garagem de hotel. Ali os amigos se encontravam para ver showzinhos e covers de bandas famosas. O último que teve foi dos Beatles, e as fotos decorando as paredes eram como besouros em dias frios que grudam nelas e se soltam jazidos na sola do chinelo, depois de terem tido o prazer de provar da luz quentinha.

Mas acabou. Não se encontra mais ali, em cima da garagem. Mudou de lugar e só as lembranças conseguem visitá-lo no passado.

Agora não tem luz baixa, tampouco o espírito juvenil e poético dantes colorindo o lugar.

É só uma cópia-mal-feita que não deveria existir.

Aceita um?

2009-11-11T13:42:00.004-02:00

Pediu dois pães de queijo. No final do primeiro ela já não aguentava mais. Empacotou o segundo, pagou e saiu andando.
Enquanto andava, ouvia passinhos pequenos logo atrás. Se virou e viu um menino de rua.
Ela perguntou: _Aceita um pão de queijo? Já esticando o braço para dá-lo ao menino.
Ele acenou que sim com a cabeça e perguntou: _Aceita um celular?
Ela viu o celular na mão do menino e achou familiar.
Lembrou que havia esquecido o celular na mesa do café. Só apalpou o bolso para ter certeza e trocou as "figurinhas" e os sorrisos com o menino.

Gosto de quê?

2009-11-06T23:33:00.008-02:00

Escorria atenção daqueles ouvidos cheios de cáries sonoras. Queria ouvir o que o rádio ao lado da poltrona dizia em meio aos tilintares selvagens de copos sendo lavados na cozinha. Perdeu a paciência. Gritou sem resposta. Desligou o rádio e resolveu se deitar.
No teto do quarto estava colada a retina, violada pela rotina amarga de versos tristes e repetitivos.
Não queria e não sabia mais provar daquele apego aprendiz que fora instigado pela mulher da beira da praia, cujo vestido dançava no ritmo das ondas salgadas. Casou-se com ela.
Agora o café tem gosto de noite mal dormida. O almoço, de manhãs caladas. A janta nem tem mais gosto. A não ser que sejam acrescentadas duas gotas de limão, e só.
Ia-se azedando tudo ao redor.
Era cego de amor. Agora surdo de velhice. Essa que veio faceira e se apossou de seus poucos anos.
A mulher o deixou pra voltar àquela praia que guarda um passado mais atraente.
Ele viveu o resto só. Morreu desgostoso da vida, sem nenhuma mulher para amar.

Imagens

2009-11-03T10:52:00.008-02:00

Com ar de quem assiste ao "Laranja Mecânica". Assim ele se sentiu. A vontade de bater em velhinhos e ouvir Beethoven estava ali como se já fizesse parte da sua conduta. Como se estivesse apenas retraída. Tal qual a vontade de fumar um cigarro apagado só para saber a sensação de... de... Ele não sentiu nada diferente.
Molhou o rosto. Lembrou-se da vizinha, tão meiga que era. Foi olhar pela janela. Mas os olhos que encontrou não foram os dela.

Encontrou os olhos de uma criança. A vontade louca de sair se esvaiu. Viu ali um passado. Imaginou o que poderia ser diferente. Se ele não tivesse se separado do mundo. Se ele tivesse resolvido aceitar o gosto podre das conversas entre os que se dizem amigos. Seria feliz?

Aqueles olhos o envolveram como um redemoinho e sair de lá foi um sufoco. Chorou e viu as lágrimas nos olhos da criança. Gritou, mas o grito saía da boca que ele via em sua frente.

Um feixe de consciência invadiu sua troca de olhares e foi então que percebeu o espelho esquecido na janela.

Acordes

2009-10-18T01:51:00.011-02:00

A Tomaz Soares, o violinista encantado

.
Ao ver tudo aquilo, não sabia que decisão tomar ou de que expressão me mascarar. Em estado de choque, apenas o coração respondia a tudo. Não se sabe se as pessoas ali presentes o ouviram gritar.

Intactos os olhos permaneciam. No entanto, não conseguiram segurar quando, quase no fim, o Brahms apareceu sem nenhum vestígio de roupa amarrotada. Notas perfeitamente afinadas. Os olhos se vestiram de lágrimas, acabando com o estado de surpresa pela, até então, falta de emoção.

Tal como Sócrates, cujos discursos o cobriam de beleza, aquele rapaz por quem não dava nada além dos demais, cobriu o lugar de frases belas sem ao menos abrir a boca. Antes, todos ali estavam já cansados das imperceptíveis, porém cansativas notas fora de lugar. Mas, naquele momento, jurado nenhum ousou bater duas palmas que rasgariam o papel onde estavam escritos os pensamentos voando perto e muito, mas muito longe dali, embalados pelo som do porta-voz mais doce que existe.

Eu. Tu. Vozes.

2009-10-04T02:20:00.003-03:00

"Vozes valentes, veludos violentos, versos viciantes."

.
No canto da parede do sótão, as vozes silenciosas como compassos de uma música lenta para violoncelos, tocadas por flautas mudas.
Do ponto feito no caderno, os desenhos são formados nas mentes insanas, capazes de ver contrastes pitorescos e rabiscos perfeitos.
Do feto recordações são arrancadas.
No neto orações são enfiadas.

Gritar para que os juízes te ouçam já é muito esforço.
Da cabeça quente surgem balas perdidas e alcançadas por um palpite.
Não há como recorrer ao baralho. Perdemos o jogo.

Eu minto por causa da chuva que chega. Tu sentes que o meio é mais seguro.
As vozes não se calam e permanecem caladas, acompanhando as badaladas do vento no campanário.
A língua se derrete em suor. O gosto do prato principal é o sal.
*Corta*

Surreal

2009-08-25T00:46:00.004-03:00

Tem um lugar que me faz lembrar você. Daqui de cima dá pra ver o trem passar... Mas ele sempre passa certo quando olho sozinha. Você vira ele ao contrário e faz com que nos sintamos num quadro pintado por Dali.
Um poema dizia: "Não te quero ter, porque em meu ser tudo estaria terminado", era um pouco assim.
Quero gastar esse amor miudamente, pra dividir por todos os dias que passarmos juntos. Sem exagero.
A mágica que não foi feita, e também a que foi desenhada por bons filmes, imagens magníficas, textos hilários, uma bela trilha sonora.
O beijo que nos une é sincero, desprovido de culpa, farto de respeito. E um sentimento cúmplice de uma amizade que jamais será ferida.
Até mesmo o sono, algo silenciosamente particular, foi compartilhado. Um com cuidado, zelando para nada ruim acontecer, observando. Pesado sono. Confiança dada sem nenhum esforço.
Quem liga para perguntas ? Pode perguntar sempre, o que desejar saber.
E quem liga para respostas que não têm o poder de mudar nada? Responderei, sem hesitar, e com verdade, a qualquer dúvida sua.
Tem sido diferentemente doce essa dúvida maior que mais age como velcro.
Ainda criaremos muitas lembranças boas, em cada retalho que virá. As linhas servirão apenas para coser um retalho bom a um melhor ainda.
"Quem sabe a gente não se casa no futuro e adota um monte de crianças?" - Foi dito com sabor de amoras, e ouvido por um coração de louco.
Ah, faces diversas, por que não se unem?

Cumplicidade

2009-08-18T12:31:00.007-03:00

O tocar é recíproco. Eu o toco. Ele toca meu coração. O "pré-conceito" não o deixava chegar perto. Ele invadiu o meu mundo. Foi amor à primeira 'vista'. Eu me alimentava do que ele era capaz de produzir. Ele me levava a mundos somente nossos. Conheci coisas incríveis ligadas a ele. Conheci mundos reais mas tarde, tão repletos de encanto quanto os particulares de outrora. Nossa relação só cabe intensidade, desejo de chegar ao completo. Sabemos que isso não é possível. Mas é tão bom.
Num daqueles mundos, existem pessoas que não dão a mínima para a sua fala melodiosa. Encaram-no como um qualquer. Ou menos que isso. Ele não faz questão de se mostrar para esses seres mesquinhos, que desconsideram sua importância, seu encanto. Ele se mostra, lindamente, para aqueles que se apaixonaram de forma doce. Relação forte, mágica.
No início, ele se mostra tão fácil de ser domado. Não passa de um truque. Descobri que, enquanto o tempo passa, ele se torna mais difícil, mas se deixa descobrir. E eu vejo que há muito mais mistérios nele a serem desvendados, vindos de onde aqueles poucos surgiram. Vai se tornando difícil, e cada vez mais fascinante. Deixo todos os outros passarem, mas ele, o violino, não vai nunca sair dessa vida que ele deixou mais viva.

Correspondência.

2009-08-09T01:24:00.005-03:00

Versos compostos de verdade crua
E hábitos que outrora eu não tivera.
Se peço algum desejo àquela lua,
É pra rever você na primavera.

Lembro-me de uma noite escura e nua;
Feliz estava ali, também pudera.
Eu tomo a paciência, que é tão sua,
Tentando acalentar tão vasta espera.

Senti-me aliviada ao perceber
O meu carinho ser correspondido
E de igual forma o medo a percorrer.

E quão desordenado o meu recorte
De frases pra despir o escondido:
O amor que, de tão velho, fez-se forte.

Pequeno

2009-08-08T17:44:00.004-03:00

A lembrança do abraço me envolve num laço, e eu feito criança.
A sede de beijo me traz o desejo do ar, do cortejo, presente na dança.
É cedo trocar tanto passo; valer-se do medo, buscando um espaço.
Tem horas, conversas, senhoras dispersas tricotam retalhos escassos...

Cacau cafeinado.

2009-08-07T19:42:00.007-03:00

...Uma cena; a mais bela.

.
Os postes intermináveis, com as luzes amareladas, iluminando toda a passagem.
Acelera. Carro. Coração.
A gente se reinventa nas próximas horas.
O café mais delicioso; o chocolate, que mais parecia uma noite com vinho e histórias imprecisas.
As palavras se atrapalham.
Há que se tomar cuidado com o tom de voz do convite ao pecado, acanhado, incansável, grudado na mente de ambos.
Controle combinado com sensibilidade, e a vontade batendo nas mãos frias, loucas de desejo pelo cabelo recém-cortado, e desce até se espetar na maciez da barba mal-feita; charmosa.
Aconteceu. Perto dali, na fértil e desinibida imaginação.

? Platonismo quase real

2009-07-23T22:41:00.005-03:00

Duas pessoas que decidem pelo platonismo que, perfeito, toma o lugar do real duvidoso.

Cócegas

2009-06-30T17:53:00.008-03:00

"É difícil achar um rastro de sanidade no meio de toda essa poeira."

Ri, mesmo. Tinha dito, mas não se resolveu. Só estava escondido esperando pra começar a borbulhar.

Por agora, só existe em mim uma pessoa se sentindo como a descarga que rasga o silêncio da noite.

Nada de perfeito, mas um pouco disso e daquilo. É só o que sei fazer, e só o que não adianta.

Aquele elogio que sai da sua boca me confunde. Porque não sei até que ponto devo ir sem que eu me machuque.

E do que adianta mesmo parecer mais nova?

Que tal uma sessão de hipnose..? "Agora estou ficando velha, a cada hora envelheço uma ano mais... No decorrer de sete horas está tudo normal..". E eu mais velha.

Eles dizem que isso não importa.

Dê-me um copo d'água. Quero me afogar. As rugas feitas pela água devem ajudar no meu plano patético...

Stop com pedras rolantes

2009-06-30T16:04:00.007-03:00

"Hoje eu decidi dar um tempo no tempo que me tentava"

Parei. Sentei naquela pedra que sustenta o banco feito do tronco da árvore que nem era culpada de nada. Depois abri o livro naquela página e continuei a ler as palavras do SteinbecK.

Algumas partes engraçadas fizeram surgir um meio sorriso no canto. As outras eu nem prestei muita atenção.

Parei. Levantei-me e fui à padaria tomar um suco. O suco que se dizia mais caro que a bengala de ouro na loja da esquina. A filha da p#*@ que estava no caixa queria me cobrar R$ 9,20 por um suco. Nove e vinte. Eu pensei: "A crise já chegou a esse ponto?". Ponto.

Parei. Voltei à realidade. Os olhos insistindo em querer cospir algumas gotas de lágrima. Passei na locadora. Talvez um filme de comédia arranque gargalhadas forçadas pra dar um soco nesses olhos teimosos.

Ar(do)Mário.

2009-06-23T12:29:00.005-03:00

Peculiar. O que foi dito sobre ele é que é um sujeito peculiar.
Se embebeda de leituras diárias, pra não ter que tolerar a ignorância mesquinha diluída em falsidade que anda por mentes alheias e nada diabólicas. Elas não têm o que construir.
Quem se importa se pode acarretar em frustração, solidão?
Sozinho, mas acompanhado das mentes mais brilhantes já existentes.
Os demais não descobriram ainda (talvez nunca descobrirão), mas o que existe dentro daquelas páginas folheadas por dedos calejados de curiosidade dá uma sensação de uma força sem igual. Superioridade. O hedonismo se ocultando por trás de prazeres imperceptíveis aos outros.
Ele aprendeu a ficar calado quando a farça vem querendo tomar conta da conversa. Afinal, por que não contemplar o silêncio? Mais valioso que a palavra mal construída...
E ele sabe que a ele pertence o fim disso tudo.

A Tinta da Fresca

2009-06-22T19:44:00.005-03:00

Uma caneta carregada de inspiração e uma mente vazia.
A casa vazia.
Qual o pedaço bom dessa situação? E qual o ruim?
É o quase recomeço...

Apague o cigarro, e vamos àquela festa à fantasia.
Já consegui as nossas, não se preocupe. Apenas se apresse.
A hora que saio já é tarde. É a hora que você chega.
Quando elas vão se cruzar e permitir que meus pés
caminhem em direção aos seus?
Seu gosto é o meu fantasiado de libertinagem. Meu gosto é o seu fantasiado de contrário.
A propósito, a gente tem alguma sintonia?

Se você quer me mostrar, por que você se esconde atrás dessa cortina?

Bon Voyage

2009-06-19T00:31:00.007-03:00

Eles se foram lá pra longe. Um norte distante.
De companhia só restaram lágrimas nos olhos.

Sons de chocolate

2009-06-16T22:54:00.005-03:00

É por isso que eu digo sempre: Se for pra fazer de chocolate, que seja por inteiro, não vá enfiar jaboticabas no meio...
Outras palavras. Mesma idéia.
Nesse acaso, você percebe na mesma hora o feitiço dando uma voltinha e acertando no trazeiro do seu princípio.
Quer surpreender? Então não faça pose antes do ataque. Toma a postura errada e diferente do que é ser você. E depois, seja você, com classe. Surpreendente, brilhante.
_Mas eu não sabia...
_Oh...
_Que lindo!

Ônibus

2009-06-16T00:45:00.011-03:00

"Aos dois destinos eu cheguei sozinha.
No banco ao lado a mochila descansava..."

E fui pensando. Dessa vez não peguei o livro pra doer a cabeça, por causa do roçar de pneus e paralelepípedos, e das paradas bruscas. Mas nem existiram paradas... Sozinha eu fui. E foram também meus pensamentos, pra bem longe dali.

O costume faz acomodar. Quase me esqueço de puxar a cordinha. Se esquecesse, teria algum problema? Talvez eu fosse parar no país das minhas maravilhas, e veria um coelho.. um coelho não, uma borboleta apressada, e a seguiria. Depois as pessoas vestidas de carta, poções, sorrisos, reis e rainhas, portas grandes e pequenas dando caminho a mundos diferentes.

Mas eu puxei a cordinha e "Piiiiih", o motorista sabia que eu não ia pr'aquele outro país, porque não era aquele o ônibus que ia pra lá. Então parou e me deixou descer, no lugar onde os macacos se vestem de pessoas e fingem saber importâncias. So... Let's go!

Saudade + Inconformismo

2009-06-15T17:43:00.006-03:00

Ai... Cansei! Vivo cansando, aliás. Dessa mediocridade, desse conformismo.
O que eu não me cansaria está longe, e longe de se tornar real outra vez. Um plano desenvolvido e plano. A subida dos morros me consome.
E eu que achei que ia ser a mais feliz das realizações. Mas cansei desses 'achismos' também.
Ainda quero ver a famosa luz no famoso fim do famoso túnel. Porque só tenho calma quando os dedos passeiam pelo braço do violino. Mas só isso não basta. Eu queria um pouquinho dos velhos amigos. A pirataria é tanta que hoje falsificam até amizades. Obrigada, dessas eu não quero.
Prefiro a companhia dos clássicos, embora só eu os escute, enquanto eles não dão a mínima pros olhos que se fecham para ouvir e os ouvidos que olham atentamente. E mesmo assim, prefiro eles.
Vocês deveriam saber que de nada adianta essa briga pelo melhor lugar. A briga deve existir entre você e você. Apenas. E aí o lugar vem como você merecer...
Que saudade do trabalhinho de inglês do colegial, quando a música, mesmo não levada tão a sério, fazia mais emocionado qualquer um que visse. Graças às graças, aos vínculos e aos velhos.

No passo da bailarina

2009-06-15T12:33:00.007-03:00

Sem preocupações inventadas. Já acabou.
Eu pude ver. E só existia o ego te consumindo, consumindo...
Os outros estavam certos. O que eu via era mesmo criado.
A tal da idéia do que não se conhece e tenta fazer todas as sapatilhas das bailarinas dançarem perfeitamente sincronizadas.

Uma das bailarinas quase torcera o pé.
Se existisse euforia, lá estaria ela, no chão, seguida das caras estranhas no público fazendo "Ooh..".
Mas, ah.. Como ela conseguia parecer uma pluma, de tão leve! Uma calma invejável...
Ninguém percebera. Sim, perceberam todos, mas ficou lindo, mesmo assim.
Me visto agora de sorrisos e atenção aos buracos das calçadas. Sem mais interrupções.

ideal

2009-06-14T22:27:00.007-03:00

Eu leio você como quem lê um aviso de "não pise na grama". Não dão a mínima.
Numa parte do sonho você se transformava naquele que o meu desejo esculpiu uma vez.
E que nada tem a ver com você de verdade.
Descobri que os livros sozinhos, eles não conseguem dar forma a alguém. É preciso mais, uma pitada de curiosidade e criatividade. Misturado, tudo misturado.
Essas idéias que transparecem, pelas quais o mistério se deixa deglutir, não fazem parte do meu mundo.
Às vezes é preciso manter em segredo certa coisa que surpreende, para ser mais do que poderia ter sido. Ou vai parecer que comi um pedaço estragado do céu, que embrulha o estômago só de lembrar.
O ideal seria todo mundo se esforçar pra ter um dia melhor que o outro, sair dessa 'roda-viva'. Senão vai morrendo aos pouquinhos e, quando vê, só um epitáfio pra não contar história.
Deixe as pernas doerem de andar, não de ficar sentado. Deixe as vistas doerem de sair no clarão do dia, não de estudar obrigado.
E eu vou ler você como quem lê um bom livro, daqueles que dá vontade de voltar quando se lê o último ponto final.

This fucking ring of fire

2009-06-14T14:18:00.003-03:00

"...I fell for you like a chield
Ooh, but the fire went wield..."

O que vamos fazer é gastar o tempo fazendo dobraduras.
Um coração vermelho de papel, um passarinho azul-mal-feito, feito um vidro embaçado.
Não existe rotina ser doce. Não cabe fazer o igual para sempre parecer um pouquinho bom.
Se essa paixão veio forte, viva isso ou não. Escolha, tendo a não-escolha como uma escolha. Bom Sartre. Mas a escolha pode não ser sua. Essa parte dói um pouco lá no fundo, mas me disseram ontem: "Antes vermelha por alguns segundos, que amarela pelo resto da vida".
Não dá para viver isso, com esse signo prepotente e orgulhoso, e tímido sim.
Take it easy...

Um e outro, mesmo show

2009-06-14T12:51:00.001-03:00

O show era o mesmo.
Um corpo dançante, enérgico, gritante.
O outro nem tanto. Dançante, mas triste, gritante, mas desolado.
Todos os corpos se entrelaçando, se divertindo, se apaixonando ou deixando pra lá.
Menos um e outro, que ali um queria se corromper pela fumaça, intercalando entre poucos minutos.
Uma bala. Essa acerta no peito como uma esperança. E depois, fumaça. Sempre a fumaça.
Conselhos teatrais escorrem pelo ouvido do outro, uns com ajuda trapaceira, outros com ajuda verdadeira, que tenta fazer não acontecer.
A madrugada já veio. Antes do dia chegar, um táxi e uma dormida com a mesma roupa. A troca é só na claridade do dia, um banho e lembranças. Alegres e tristes.

Não na hora marcada

2009-06-13T18:20:00.002-03:00

Outra vez ele não estava lá.
Ele pergunta onde ela vai estar, talvez para dobrar a próxima esquina, uma que vá para o lugar mais longe dali, de onde ela dissera.
O que vai ser melhor? Esquecer. Essa é a única saída.
Um coração feito um ursinho velho, desgastado pelo tempo, deixado de lado em troca daquele brinquedo da moda.
Sem olhos puxados. Sem calafrios e expectativa.
O tempo, aquele que o homem inventou, já passou.
A demora, embora sedutora, se esvaiu em pedacinhos de um quebra-cabeça que talvez não seja nunca montado. Ela parou, como parou a esperança. Não existe mais demora quando não há mais o que se esperar.
Aquele lugar lá longe era mais divertido, mesmo que sem ela.
O lugarzinho ali mais perto trazia o sufoco da rotina, já era muito visitado.
Vamos andar em outro lugar...

O dia de ser feliz

2009-06-13T10:34:00.002-03:00

No começo um café, daqueles feitos na hora, que fazem acordar só pelo cheirinho bom.
E depois aquele andar, devagar, pela rua recém molhada de chuva.
As árvores dançam no ritmo da brisa, alegres, sorridentes.
O céu as olha de cima, com aquele ar de satisfação.
Nesse ponto, o olhar se cruza com o de um passarinho.
Ele mostra a diversidade de vida que existe pra se viver...
Um violão. Uma partida de futebol (ou xadrez).
Depois uma lua...
Ou um filme. Ou um teatro.
Ou um concerto com um solo de violino que faz o coração saltitar de felicidade.
Um encontro com os amigos mais engraçados, vindos de todas as partes.
E dar gargalhadas até as costelas não aguentarem de dor.
No final um sono tranquilo. Transparecendo um sorriso no canto... Foi feliz.